Eligió el silencio de una antigua puerta
sin más compañía que la inercia
que se habitúa al olvido.
Era más fácil acomodarse
a los instintos de la vejez
que apostar a la verdad de lo que no existe.
Como una mujer que nada espera
la vida pasa de moda por su rostro
y noche adentro bebe con la sed
indescifrable de su juventud
con la aparente inocencia de quien interroga
por primera vez a los espejos.
Definitivamente sola
la verdad no tiene prisa en conocer
sus pormenores.
Te escribo para que no te gobierne el miedo
ni la antigua vida dude de tu existencia
con su historia de arrepentimientos.
La noche nuevamente te encontrará sola
repitiendo tu nómina de sueños
aquellas cartas escritas con la dignidad
de una enamorada.
Alguien desea encontrarse contigo esta tarde,
tomar posesión de tus labios
y buscar en el cajón de tu dormitorio
aquella flor que no envejece.
Silenciosa la aldaba cerrará la puerta
y la sombra de nuestros cuerpos
dejarán su aroma en las paredes,
la cotidiana historia de Antonin Artaud ,
tu nombre en cada poema que la vida atraviesa.
Entonces no podré olvidar la textura de tus besos
la inevitable pregunta que cada noche mi cuerpo
reclama.
¿ Por qué te ocultas cuando mis ojos se asoman a tu
mirada
y aíslas mi nombre de todo lo que vivimos,
introduces en mi vida la distancia insalvable ?
Quédate entre la bruma de mis poemas,
necesito saber que estuviste conmigo,
eres la única flor que perfumo mis ilusiones.
Lenta la luz abrirá una puerta azul
y volverá sobre la tristeza la frágil huella
del pasado.
Leve e imprevisible
como tu vestido de antigua enamorada
¿ qué harás mientras tarda el olvido en
espantar el tedio ?
Quédate allí y no confíes en nadie,
vuelve cuando mi voz reclame tu
nombre.
Te esperaré en una esquina de octubre
cuando los transeúntes abandonen
el día que camina sin aliento a su destino
como la noche que se amotina entre las
estrellas.